
Марина в "музейной комнате" хостела им. святого Георгия, Тбилиси
Я начинаю понимать, что Грузия в мою голову помещается плохо. Я пытаюсь осмыслить десять октябрьских дней и как-то распихать некоторые ключевые моменты в текст вот уже, сколько, неделю? Давайте я попробую начать немного издалека. Отец сегодня вечером, в десятый раз перебивая мои попытки поделиться с ходу сочиненной одой хачапури, рассказал, что всегда звал в Грузию всех. Это, пожалуй, правда. Зерна сомнений во мне сеяли и на работе: закатывали глаза от воспоминаний о местной еде, в лицах пересказывали события, что-то требовали посетить и брать билеты уже вчера. Но, в принципе, подобного промывания мозгов я наслушалась и от любителей Парижей, Калифорний, да и я Ханоем грешу.
Сломили меня Мгзавреби.
Послушав их в подвальчике московского клуба, я разрыдалась раза четыре. По-моему, я вообще не переставала мироточить счастьем все минуты концерта. С тех пор я жила в святой уверенности, что Грузия не только должна стать частью моей реальности, нет, этого мало, она еще и должна выглядеть, как они звучат.
Так вот она да. И она нет.
7-8 октября, Тбилиси.